“我的论文……在国际期刊上发表了。”李慕白顿了顿，似乎在组织语言，“我想……当面告诉你。”
沈渊行记得这个习惯。李慕白从小如此——考试拿了第一，比赛得了奖，甚至只是读到一首惊艳的诗，都会迫不及待跑来跟他分享。眼睛亮晶晶的，像只等待夸奖的小狗。
他喜欢文学、艺术，喜欢一切柔软感性的东西。而沈渊行，或许是唯一一个愿意耐心听他讲那些文艺人物，讲那些晦涩隐喻的人。他会点头，偶尔给出精辟的点评，尽管脸上没什么表情。
那种单向的、安静的交流，曾是他们之间独特的纽带。
但很久没有了。
从那个混乱的夜晚开始，李慕白再没和他聊过任何“风花雪月”。他们之间只剩下暴力、耻辱、和如今这小心翼翼的试探。
论文发表只是借口。
真正的内核是：渊哥，你看看我，别不理我。
沈渊行闭上眼睛，深深吸了一口气。耻辱感像针一样刺着神经末梢，愤怒在胸腔里闷烧，但都被更庞大的疲惫压灭了。他太累了，累到连发火都显得奢侈。
“出去。”他说，声音里只剩下纯粹的倦怠。
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