“妈，”他说，声音很轻，“有些事情不是时间长了就一定能走下去的。”
邹少萍沉默了一会儿。
“江程他爸气得血压高了。”她终于说，语气忽然软了下来，像绷了很久的弦终于松了，“我让他别打你电话，怕他说难听的。你们的事...我管不了了。以前管，你们不听。现在想管，也管不动了。”
祝青听见电话那头有窸窣的声响，像是她在挪什么东西，又像是在擦什么。
“酒店我还没退。”她说，声音恢复了那种惯常的、安排事情的利落，“你爸的意思是，不管怎么样，两家人坐下来吃顿饭。都这么多年了，不能就这么不明不白的。你跟江程说一声，元旦那天，都来。”
“妈——”
“来不来随你们。”她补了一句，语气硬了一下，但马上又软了，“来了好好说，不来...不来也随你们。我管不了了。”
电话挂了。
祝青握着手机，坐在车里，听着那头的忙音。嘟嘟嘟的，一声比一声空。
他靠在冰冷的玻璃车窗上，倦意深深漫上来。这倦意来自连日的忙碌，来自这种需要不断向外界解释、安抚、切割关系的消耗。
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